И нет пророка...

Стабильно не меняется, что по логике и в пути давно. И должно бы измениться уже. Надежно неверие и крепки сомнения. Постигшему не передать приобретенное словом своим. Весть донести невозможно не идущим рядом. Их время впереди, а ты позади говоришь времени их. Тебе лучше быть в другом месте, но не здесь. Тебе часто лучше не быть вообще. Оттенок печали заслуживаешь, произнося это. Пока живой и разный, говоришь... Пока можешь, говоришь... Закончатся слова позже и язык не захочет больше работать. Весть нести и быть неслышимым - удел странный. Отчасти и спасение от многого в этом. И только мощей твоих или пепла частичек коснуться волны звука тихого от одного, потом от десяти, потом от сотни, потом от других. Но где будешь ты в миг тот?! Где странствовать будешь тогда?! Не надейся. И там не будешь пророком признанным. И никто. Многие из Богов даже не избегали участи этой. Утешение ли, закон ли такой? Только соратники смотрят в сторону отражения твоего. Но что проку, утешения мало - бросают в тебя пригоршни славы. Они уже попутный ветер и многие братьями стали. А сколько ветров вокруг, сколько направлений, не счесть. Но летят ветры и лишь одинаковость в глазах печалит сердце твое. А может это сожаление человеческое? Минута слабостью окрасилась. Хорошо, что уже через две подобное останется в прошлом...